Если вы счастливая, светлая женщина, и при этом у вас нет чувства юмора и фантазии, то вы живете скучно и однообразно. Я счастливая, светлая женщина, но у меня есть чувство юмора, ж/п и главное- фантазия, поэтому пишу все как есть.

Роль Трагедии в женской жизни недооценена. На самом деле именно чувство трагизма делает женскую жизнь совершено феерической. А вовсе не мужчина и не любовь, как вы могли подумать. Личная жизнь такой женщины вовсе не нуждается в дополнительных компонентах. Ей достаточно, как у Тэффи, двух Постулатов и одного Убеждения. Они вот какие: Постулаты: Все это случайно; Все это ненадолго.

Убеждение: Кому ты нужна, старая карга?

Такая женщина просыпается светлым весенним утром от щебета птиц, чувствуя себя абсолютно счастливой. Вслед за ней просыпается Трагическая женщина и говорит спросонок: "Ты че эта? Он тебя все равно бросит". "Ты че, - говорит наша нормальная, светлая счастливая женщина. - Вот же он рядом. Спит. Сопит. Любит". "Все равно, отмахивается Трагическая женщина. - Это все ненадолго". Вы с тревогой всматриваетесь спящему в лицо, пытаясь увидеть там признаки скорого бросания. Не находите. Идете варить кофе. Трагическая женщина плетется вслед, позевывая. "Это добром не кончится, - говорит она, - все это ненадолго". Вы, мягкая спросонок, сдуру вслушиваетесь. Спустя пять минут первая слеза капает в чашку с кофе. "И таки он уедет, - вещает Трагическая женщина, махая рукавом халата, - и бросит тебя в 45 лет с тремя детьми, потому что у нее нет целлюлита и загорелый животик". Подвывая от ужаса, вы бросаетесь в спальню. мельком замечая в зеркале, что животик да, незагорелый. И вообще животик. В спальне герой трагедии бормочет что-то про "иди сюда" и про кофе. "Заткнись, дура" - шипите вы Трагической женщине и забываете про нее на целый день. Ночью, засыпая, вы видите в углу ее встревоженное лицо. "Это все случайно, - говорит она, - он тебя наверное, с кем-то перепутал". Вы кидаете в угол тапок и оттуда поднимается недовольный, зря обиженный кот.

Потом проходит некоторое время. Ваше счастье ничем не потревожено. Вы работаете дома и пишете, к примеру, статью. (Вот я сейчас сижу и пишу эту статью). Трагическая женщина валяется на диване и жрет шоколад. "Н-да, - говорит она. - Ну, и че" - "Что "че"? - спрашиваете вы. -"Вот и я говорю, - вздыхает она. - Ты же ничего не делаешь руками! Ты производишь на свет совершенно бесполезные вещи! Сайт какой-там, книжки, тексты какие-то... Ты общественно незначима. Ты никому не приносишь пользу. Ты даже не ездишь в присутствие". И она закидывает в рот очередную конфету. "Но мне платят за это деньги, - ехидно говорите вы, сглатывая про "глаголом жечь", - вот и конфеты ты жрешь, оплаченные мною, а не кем-нибудь". "Да, - говорит эта поганка, - но все это случайно. Все это ненадолго".

Вы еще немного сидите и пишете, а потом начинаете внутренне метаться. "Да, действительно, - думаете вы, - я ничего не делаю руками. Ну, могу шарфик связать.. уродский, впрочем... Я не врач...Была бы я врачом, лечила бы людей, пользу бы приносила.. .Или, к примеру, поваром". Все занятия кажутся вам достойнее вашего. Вы вскакиваете, чтобы испечь пирог, который с урчанием сожрет ваша дочь и ваш мужчина. Текстики про любовь и гендерные проблемы кажутся вам стыдными. Целый месяц вы печете пироги. Вы иссякли. Вам стыдно побеждать в этих дурацких конкурсах, это как-то общественно незначимо. Одни слова. Пирог - это другое. Через месяц ваш мужчина говорит вам: "Почему ты не пишешь? У тебя что, кризис? Тебе плохо? Тебе надо писать!" Вы благодарно вскидываете глаза, чтобы ему ответить "Ура! Значит, тебе это важно! И это общественно полезно" и тут замечаете эту сладкую суку, которая ухмыляется вам из-за его плеча. "Н-да, - говорит она. - Ему с тобой уже скоро и поговорить будет не о чем. Вот, вчера он прямо так и разливался соловьем с твоей подругой N - еще бы, она победила на конкурсе детстких считалок, а ты? ты посмотри на себя!"

Следующая ночь проходит в кошмарном угаре. Несомненно, он вам стал реже говорить "Я тебя люблю", потому что ему просто не о чем с вами говорить. Ему несомненно, нужна такая как N. Или загорелый животик?? У N нет загорелого животика, зато животик есть у его какой-то новой знакомой девушки. Впрочем, он с ней особо не говорит, потому что она сладкая пупочка. Некоторое время вы выбираете, кому быть вашим палачом- загорелому животику или конкурсу детских считалок. "Бери обе, - не промахнешься", - шипит ваша Трагическая женщина. На мгновение вы приходите в себя. "А кому ты нужна, старая карга" - тут же ухмыляется Трагическая женщина.

Но вы пережили эту ночь и даже не оросили ее слезами, а просто тихо и крепко заснули, утомленная метаниями между животиком и стишками. И вам приснился чудный сон. Ваш любимый мужчина обнимает вас так крепко, что вы чувствуете запах его кожи, нагретой солнцем. И вообще в этом сне все такое золотое, солнечное и счастливое, что вы просыпаетесь с улыбкой. И понимаете, как вы соскучииилиииись. И как вам нужно побыстрее его действительно обнять. И тут Трагическая женщина выступает во всем своем блеске. "Какая любовь, - искренне вздыхает она, - ей не суждено быть долгой. Ведь вот и эта горячая кожа, и этот животик, тьфу, солнечный день, - это все такое мимолетное. Это миг, и в этот миг лучше бы всем умереть, чтобы этот миг, тскать, был навсегда запечатлен и уже ничего его бы не попортило. " Дааа, - сладко рыдаете вы, - я его так люблюююю". "Это все ненадолго, - шепчет она затуманенно, - это все случайно, и там во сне из шкафа, на фоне которого вы обнимались, выглядывал старый полосатый носок, а это плохая примета".

"Ах ты сука, - тихо говорите вы. - Я тебя сейчас удушу этим носком". Но она уворачивается, а вы беззлобно машете рукой. К тому же благодаря ей вы пережили несколько действительно прекрасных моментов- вы сладко рыдали от счастья и неясно томились.

И вот наступает некий теплый весенний вечер. Вы только что переболели, скажем, гриппом. Вечер подозрительно тихий. С вас почему-то слезли нерадивые программисты, дочь занята чем-то своим, личная жизнь протекает спокойно.

В 6 вечера вам впервые покажется, что вас все бросили. Это Трагическая женщина, утомленная инфлюэнцей, подняла голову. "Тебе никто так и не привез ни меду, ни лимонов, - отчетливо звучит в тишине ее сиплый, как у дворника, бас. - Ты кашляла и ревела от слабости, и звала маму. Доктор определила, что у тебя ПМС, осложненный гриппом, и в эти трагические минуты ты оставалась таки одна. Кому ты нужна, старая карга" - "Меду и лимонов мне принесла дочь, -возражаете вы, - я не старая карга. Я похудела и стала хорошенькой. Я за это время написала немножко книги. В конце концов, меня... э... любили", - и в качестве доказательства вы демонстрируете пожелтевший синяк на левой коленке.

"Это случайно" - чеканит Трагическая Женщина.

И тогда вы понимаете, что на трагедию у вас больше не осталось никакой охоты. Ну раз так, думаете вы (а кругом весна, а вы за две недели ни разу не выходили из дому), я тогда прибью эту моль хотя бы так. Чем умею. И вы пишете этот текст, сплетничаете с подругой, идете в ночной супермаркет, на следующий день покупаете ролики и идете кататься. Вам еще предстоит яхта на Красном море и взаимная любовь с ярко выраженным сексуальным аспектом. Так сказал штатный астролог, а Трагические Женщины охотно верят штатным астрологам. Сейчас я оставлю ее вздыхать над акцентом Сатурна в 7-ом доме, а сама тихонько слиняю заняться чем-то очень личным.
Автор: Юлия Рублева